Люблю тебя, родимый край, и прочая бла-бла

[mfrid]

Сейчас признаюсь в крамоле: все обязательные рассказы и стихи о родной природе у меня с детства расположились в диапазоне от «я к ним равнодушна» до «тоска зеленая». И взрослое состояние этого состояния не изменило.

«Листик за листиком падают с липы на крышу... и летят они к реке куда-то вместе с перелётными птичками... И так-то бывает грустно, и так хорошо, и шепчешь тихонько: — Летите, летите!»

Птички, листики, зверушек не хватает для полного усюсю комплекта.

«...вот-вот журавли полетят, а там гуси, грачи - и всё кончится». (Рагнарек настанет, не иначе).

Мне честно интересно, это я такая глухая к красоте родного языка, или есть другое объяснение? (Я вполне искренне допускаю первое). Природу-то родную я при этом таки люблю.

Comments

[arjushka.livejournal.com]

У языка все-таки ограниченные возможности) В смысле природу ты видишь и восхищаешься, а вот передать эту красоту словами - невозможно. Далеко не у всех получается, не всем авторам дано образ создать и вообще адекватно выразить это чувство и заразить им читателя. Я вообще таких моментов несколько помню - тучи, в которых трепещут синие молнии из "Песни о полку Игореве", у Гоголя "чуден Днепр" и другие места, и еще вот Пришвин и Паустовский местами.
Ну а то, что к детской литературе относят, там сплошные птички-цветочки.
А природа родная - она не о том, по-моему. Она - серое осеннее небо, дорога, серо-желтые поля - вроде, безрадостно, а чувствуешь, что вот оно, все твое и откликается. Это же словами не передашь)

[mfrid.livejournal.com]

А сюсяпуся, которую я цитировала, — это Пришвин и есть. И раньше оно просто не откликалось, а теперь идет уже раздражение, выливающееся в хихи. Летите, блин, летите, а я, прижав руку к сердцу, весь в белом пальто стою красивый.

[arjushka.livejournal.com]

Так у него тоже не все равномерно) Есть прямо хорошие описания, а есть вот такие сюси-пуси.

[mfrid.livejournal.com]

Еще, возможно, усипуси стиль -- это просто что-то здорово устаревшее?